Мы ступали по краешку ночи,
Доходя до бессонных глубин,
Где туман, разорвавшись на клочья,
Стал для нас бесконечно делим.
На страницах темнеющих улиц
Были рифмой ветра налиты,
Фонари под луною сутулясь,
Близоруко писали холсты.
Наш июль остывал понемногу,
Сеял звезды в морщинистость крыш,
Разрасталась следами дорога,
По которой ты в осень спешишь.
И среди замыкающих будней,
В час, когда ликовала душа,
Ты шепнул мне: стихов уж не будет.
Я спросила: а чем же дышать?
Но усмешкой своей между строчек,
Передвинув всё в пользу разлук,
Ты оставил одни многоточья
На перстах моих солнечных рук.
Я ж, отдавшись июлю на милость,
Твёрдо верю всему вопреки,
Что теперь, несмотря на бескрылость,
Стану рифмы растить изнутри.
На страницах темнеющих улиц...
© Copyright: Елена Белолипцева, 2025
Свидетельство о публикации №125072202665
Свидетельство о публикации №125072202665
Рецензии