Мы ступали по краешку ночи,
Доходя до бессонных глубин,
Где туман, разорвавшись на клочья,
Стал для нас бесконечно делим.
На страницах темнеющих улиц
Были рифмой ветра налиты,
Фонари под луною сутулясь,
Близоруко писали холсты.
Наш июль остывал понемногу,
Сея звезды в морщинистость крыш,
Разрасталась дождями дорога,
По которой ты в осень спешишь.
И среди замыкающих будней,
В час, когда ликовала душа,
Ты сказал, что стихов уж не будет.
Я спросила: "А чем же дышать?"
И усмешкой своей между строчек,
Разорвав обнимающий круг,
Ты оставил следы многоточий
На перстах моих солнечных рук.
Но, судьбе отдаваясь на милость,
Твердо верю всему вопреки,
Что теперь, несмотря на бескрылость,
Стану рифмы растить изнутри.
На страницах темнеющих улиц...
© Copyright: Елена Белолипцева, 2025
Свидетельство о публикации №125072202665
Свидетельство о публикации №125072202665
Рецензии