диалог с самим собой

ты, наверное, выжил. и может быть счастлив
я - в начале весны, где все еще больно
я пишу себе в будущее, практически с яслей
отдаваясь в руки судьбы добровольно

я не знаю, что будет. но знаю, как было
это знание - яд, это знание - пища
ты скажи. она нас полюбила?
или мы по сей день ее яростно ищем?

не молчи. кого в этой пьесе играем?
мы поверили в роли и в режиссуру?
а, плевать. мы идем, не касаясь руками
но храня в этих строчках одну партитуру

я бы мог отказаться, но видно - не вышло
да и выбор, по правде, давно уже стерт
говори, лиходей, она за нас вышла?
или ты одинокий и спившийся чёрт?

значит, всё не напрасно? мы оба не целы
но слова - это что-то. я знаю
их суть
ладно. я буду ждать
и пускай акварелью
будет ярко раскрашен наш жизненный путь


                • • • • •


ты придумал ее. ну, признайся хотя бы
все детали - нарочно, и голос, и взгляд
от чего же теперь так зудит под лопаткой?
словно крылья растут, но растут невпопад

ну, придумал, и что? стало чуточку легче?
или снова ночами целуешь упрямо
силуэт из страниц и чернил в твоем скетче
ждал поэму, а получил - эпиграмму

можешь вечно твердить, что она лишь идея
мысль, проекция, мозга капкан
но когда затихает весь мир от Морфея
ты ведь слышишь ее. не шуми, капитан.

ты смеялся — мол, всё это вымысел, копия,
что не может быть сердца у строк и теней —
а потом обнаружил её за утопией,
самую лучшую из всех людей.

не из сна, не из дыма - из папы и мамы.
ты пришла, и осталась - не призрак, не бред.
оказалось, можно придумать то самое
настоящее. если не ждать ответ.