Серый ворон

Много стихов погибало ночью,
Дайте мне хоть карандаш —
Я запишу в темноте обломки,
Что сыплются строками, режут глаз.
 
Из памяти — воплями в стены,
В пол, в потолок, в окно...
Там ворон на ветке ловит
Умелым клювом его или её —
Музу мою, вдохновенье, веру,
Что я — поэт.
 
Ворон не чёрный — серый.
Значит ли это свет?
Может, несёт удачу?
Иль это уже во сне?..
Знать бы, что это значит,
Если всё это — мне.
 
Картинками, голосами
В призрачном небытие
Строки приходят сами,
Ведущие не к мечте,
 
Ведут меня по осколкам,
По трещинам и шипам.
Хватаю голодным волком,
Чтоб строки доставить Вам.
 
С глубин достаю скелеты —
Никак они не сгниют.
Сжигаю их и по ветру...
Пусть ищут другой приют.
 
Ломаю хрустальный купол —
В нём нечем почти дышать.
Вдыхаю мороз и стужу —
Мой мир обратился вспять.
 
И нынче — без груза плечи,
И ясная голова.
Да, время совсем не лечит,
Когда не свободна душа.
 
21.07.2025г.