Поэты, Муза и жертвенность 4

Тебя коснулся, если, Музы хоботок,
Ты заболел поэзией навеки.
Терзанье это! Но об этом невдомёк.
Пойми, читатель: ведь стихи - не реки.
   Вот и моя душа отныне на виду,
   Дрожа под камертон любви, страданья.
   Раз мне дана дорога эта, я пройду,
   Отодвигая все свои желанья.
Я буду строчкой охлаждать в жестокий зной,
А тонущим я стану кислородом.
Но кто-то скажет: «А зачем? Кто ты такой?»
Шепну: «Наверно, послан вам я Богом».
   Не самозванец я, а просто проводник,
   И роем в голове летают строчки.
   Себя совсем я забываю, чтоб возник
   Тот образ, чтоб сверкнули огонёчки!
Готовя вам на завтрак утренний елей,
Так хочется дарить тепло стихами,
Чтоб мир наш стал хоть чуточку добрей,
И лотосы любви нас обнимали.
            ***
Мои признания качал всесильный бриз,
И шторы приоткрыли закулисье.
Меняет ветер направленье стрелкой вниз,
Сплетая новые в уме сюрпризы.
   И тут же новый стих летит и бьёт челом.
   Опять без сил, ты пишешь до изгиба.
   Как важно, если в этот миг своим теплом,
   Тебя согреют, скажут вдруг: «Спасибо!»
Мозг плавится, кричит: «Я не могу, устал!
Дел столько! Ручки, папки убираю...»
Ты ошибаешься, глупец! Я наповал
Писать больным, но всё-таки заставлю.