Матрёшка

Я - как матрёшка. Вроде, дерево точёно,
И лаком вылизано гладко, хоть в музей.
Но стоит треснуть – вывалится обречённо
Вся эта стая внутренних миледей.
Одна – с улыбкой, румянец во всю щёку,
В платочке синем, с ромашками в руках.
Она поёт про поле, про речку, про осоку,
И верит в сказки, в принцев на конях.
Другая – с бровью, выгнутой вопросом,
В очках, с блокнотом, вечно что-то пишет.
Она цитирует Камю, читает Бродского,
И мир вокруг анализирует и слышит.
Третья – с сердцем, вырванным из груди,
Вся в шрамах, в трещинах, в засохшей крови. Она молчит, и лучше не буди 
 В ней эту боль, что прячется внутри.
Четвёртая – циничная, с ухмылкою кривой,
В татуировках, с папироскою в зубах.
Она плевала на мораль, на этот строй
И видит правду в своих дерзких снах.
И так до бесконечности, слой за слоем,
Внутри меня  они живут, воюют, ждут.
И каждая из них, по-своему, героиня,
И каждая из них – мой собственный суд.
И кто из них я настоящая – не знаю.
Наверно, все. И каждая – лишь часть.
Матрёшка я. И в этом тайна.
Попробуй разберись, где я..
                А где всего лишь фарс....