Последний акт

Я держу твоё письмо, 
где чернила расплылись от дождя — 
как мои мысли, 
когда пытаюсь вспомнить, 
почему мы перестали быть "мы". 

Ты уходишь, не оборачиваясь, 
а я стою, как дуб, 
в который десять раз била молния, 
но он всё ещё цепляется корнями 
за эту бесплодную землю. 

Я помню, как ты смеялась — 
звук, от которого закипала кровь. 
Теперь этот смех живёт в моих кошмарах, 
как недопетая песня 
в разбитом патефоне. 

Мы похоронили любовь, 
не дожидаясь её смерти. 
Засыпали могилу пеплом сигарет 
и бутылочными осколками 
вместо цветов. 

Я всё ещё просыпаюсь ночью 
от прикосновения тени, 
что ты оставила на моей коже. 
И понимаю — 
это всего лишь ветер. 

Но боль — настоящая. 
Как и пустота, 
что теперь носит твоё имя. 

Я научусь жить с этим. 
Как учатся жить без света, 
без воздуха, 
без надежды. 

Но сегодня я позволю себе 
разбить кулаки в кровь о эту стену, 
где когда-то висели наши фотографии. 
Сегодня я дам волю слезам — 
последним, что остались от тебя. 

А завтра... 
Завтра я начну врать себе, 
что смогу это забыть.

ZE