О спасителях безумных

Как странно небо меряет нам доли — 
Одним — покой, другим — кипящий нрав! 
Не зная броду, в вихре леденящей соли
Бросаются в голодный океан.

Вот первый — он едва ступал по влаге, 
Дрожал, когда вода лизала грудь.
Но, слыша между волн, — о Боже! Боже правый— 
Вгрызался в бездну, позабыв вздохнуть. 

Второй — он сухопутный, робкий, бледнолицый, 
Чьи руки не держали и весла, 
Теперь, как демон, бьётся с пеной-горделицей, 
И чернь пучины для него светла! 

В чём правда? В силе? Аль в сухом расчёте?
Иль в том, кто, зная: "Точно не спасу",
Всё ж рвётся в бездну за тобою,
Чтоб разделить твою судьбу?

Быть может, в этом высшая примета
Не в силе мышц, не в хитрости умов,
А в том, кто, зная наперёд о пораженье,
Вступает в бой, спасая мертвецов.

О, пусть же те, кого судьба убила, 
Кто не умел считать и взвешивать, делить, 
Напомнят нам, что в мире есть иное: 
Не "я не смог", а "я не мог не быть!"