Человечек эпохи конца
Девятнадцатого, двадцатого… сбился со счёта
Не имеет цены у отца
Может быть… О,бесценен до чёрта
В бесконечных нулях парадигм
Состоянье сокрыто внутри макинтоша,
Где так ясно – нет бурь для картин…
Что светило, простите, дотошно
Оценил кто (?) допустим в глазах
Микросхемы искусны, тут нету базара,
Но я больше; ценю и копну в волосах
Не до происков меди я буду вассалом
Ведь с запутанной чёткой монах,
Чиркнув вечером спичкой близ речки Инах,
Молит Бога в устах, он устал, но не молит о снах
В фимиама крылах, НАШИ просьба о вечных делах:
Чтоб стоял хоть какой-то, но свет
Сколько лет сколько зим с поражённой меж ними весною,
А в душистый вишнёвый рассвет
В цвет дороги под Фета со мною…
Бог
Памяти В. В. Жириновского от первого лица размышле
© Copyright: Дмитрий Галушкин, 2025
Свидетельство о публикации №125072107301
Свидетельство о публикации №125072107301
Рецензии