Восставшие

Восставшие вонзили в себя мечи, 
Кровь застыла, не впитавшись в землю. 
Лишь эхо раздаётся без причин, 
Как крик ушедших душ, что неизменен. 

Они ведь не клялись, не плакали, не ждали, 
Не требовали мести, не взывали к справедливости судьбы. 
Её конец нещадно повидали, 
Где смерть казалась легче, чем обман, и ближе, чем мольбы. 

И кто-то с неба, может, наблюдал, 
Как гордая толпа вдруг превратилась в камень, 
Как каждый, кто мечтал и кто страдал, 
Сошёл с пути и стал невидимой оправой. 

Скорей всего, они не ждали славы, 
И даже не прощались ни с собой, ни с миром. 
Они ушли, как призрак, без октав и сплава 
Тех песен, что слагают после битвы с лирой. 

Зачем кричать, когда никто не слышит? 
Зачем же держать меч? Вдруг им нельзя рубить? 
Осталась только тень прошедшей муки, 
Которую уже не изменить. 

И ты, кто видит всё с края времён, запомни: 
Ни крик, ни страх, ни разум — всё сгорает. 
Ни боль, ни месть не входят в те заветы, 
Что до конца никто не дочитает. 

И если ты падёшь, то встанешь в слове, 
В легенде, что пройдёт сквозь времена и лица. 
Восставшие ушли, но не исчезли в крови, 
Остались в памяти, но сердце не стучится.