Внутри клокочет что-то, пенится, бурлит,
И рифма рвётся, как безумный паразит.
Неважно, сколько строчек, важно – как звучит,
Как сердце бьётся, как душа болит, кричит.
Не ради денег, не ради пустых похвал,
А просто так, чтоб мир немного добрее стал.
Слова, как краски, ложатся на холсты,
Рождают образы, и мечты из пустоты.
Я не поэт, не гений, просто человек,
Чей внутренний поток не хочет знать про век.
Про век погони за успехом и деньгами,
Про век, где души стали лишь вещами.
Пишу о чувствах, о любви, о боли,
О том, что в сердце, что в душе, в неволе.
Неважно, кто услышит, кто поймёт, кто осудит,
Я буду писать, пока мне это нужно будет.
Я не стремлюсь к идеалу, к совершенству,
Мне важно лишь одно – моё внутреннее членство.
В союзе с этим потоком, что внутри,
Который шепчет: «Пиши, пиши, пиши!»
Внутри клокочет что-то, пенится, бурлит
© Copyright: Игорь Пятковский Ярославль, 2025
Свидетельство о публикации №125072106979
Свидетельство о публикации №125072106979
Рецензии