Поэт

Прекрасный свет очей блистал,
В ночи, которой признавал
Скупую сущность бытия,
Ругая грозно сам себя.

Ругался сам с собой поэт,
В недоуменье был весь свет
Он размышлял порой логично,
Так хорошо и лаконично,
Что всем казалось: «во дилемма пронзила юного творца»
Ему бы сочинять поэмы
Да дам на бАлах охмурять,

Но он погряз в своих мечтаньях,
В мыслях его негодованье,
Не знает он как дальше жить,
Творить ему иль не творить?
Хоть и живет он все искусством,
И творчество течёт в крови,
В раздумье ввёл наказ отцовский:
«Иди в солдаты, не дури»
А парню было не до крови,
Не до убийств в жестокой сечи,
Он был за мир, за свет в покое
За счастье радости души.

И днём и ночью размышляя,
Нашёл он для себя ответ:
«Солдаты тоже сочиняют,
Предела же искусству нет»
И он пошёл постопам папы,
Карьеру война начал он.
Но был же он простым солдатом, который юн, в бою смешон.

Чрез годы долгих тренировок и обучению войне
Он возмужал, он стал мужчиной,
С огнём войны в своей душе.
Каким бы не был он бруталом,
Но творчество не позабыл,
И на войне после сраженья
На поле битвы он творил,
Писал он о пролитой крови, о том, что смысла нет в войне,
Что это все оно пустое,
Что дорога жизнь и тд.
Под успокоив свои мысли,
Он утром снова рвался в бой
За императора отчизны
Готов был лечь он головой.