***
Что ты мне хочешь пропеть через слёзы,
отзвук смычковый из детства отца?
Голод —
и мёртвых
немые обозы,
и в репродукторе — голос чтеца.
Я — предъявитель,
и мною — оплата
века, лежащего мёртво ничком.
И за иголкой, как нитка, —
блокада
тянется в кожу за острым смычком.
Что же ты требуешь, луг Тэнгелвуда,
лгуший берёзами там, на краю?
Что за пределами этого луга —
не разгляжу и, навряд ли, пойму.
Вот — накатили внезапные ливни —
все разбежались.
И что же теперь?
Я излечусь? Буду с ними?
Скажи мне —
должен я верить?
Попробуй, поверь.
Поверь
© Copyright: Игорь Джерри Курас, 2025
Свидетельство о публикации №125072106372
Свидетельство о публикации №125072106372
Рецензии