Не умер, тот ещё поэт,
Что занесён был в книгу жизни.
Являя всем свой силуэт -
Во пламень записей и мысли.
Не умер Пушкин, не поник
Своей волнистой головою.
Он дальше зрит и говорит
Народной, вольною молвою.
И парус белый сквозь моря
Являет третьего поэта,
Что превознёс собой края,
Где жизнь невольников воспета.
Восходят мало на рассвет,
Тех летописцев, вечной речи.
Неся в мир бренный только свет -
Провидцы все в земных увечьях.
И даже тот, кто воспевал
Края и думы чуть иные,
С другими в один строй он встал -
В котором облики живые.
И беркут над рекой парит,
Что разлилась из ран поэтов.
Судьбу кавказца повторит,
Лишив свет множества куплетов.
Но нет… такому не бывать,
Пророк в пророке познаётся,
И сквозь века нам наблюдать,
Как зов священный отзовётся.
Поэт
© Copyright: Лев Колесников, 2025
Свидетельство о публикации №125072106329
Свидетельство о публикации №125072106329
Рецензии