С зарёю первой, чуть восток алеет,
Выходит в поле он, с сохой в руке.
Его лицо и руки ветер греет,
И пот блестит на выжженной щеке.
Он сросся с пашней, с колосом созревшим,
Он знает шёпот трав, язык дождей.
Простой мужик, немного погрубевший,
Кормилец царств, народов и вождей.
Его мозоли — не предмет для лести,
Но в них сокрыта правда бытия.
И нет труда честней и благочестней,
Чем тот, что дарит матушка-земля.
Кормилец
© Copyright: Уляновский Олег Станиславович, 2025
Свидетельство о публикации №125072104853
Свидетельство о публикации №125072104853
Рецензии