Прощай! Прощай!

Прощай! Прощай!
                Всё – сердца на разрыв!
Не дай уйти мне,
                Обними покрепче.
Любимый, лик твой ангелом отмечен,
И гениальность лба, и чувств порыв.

Ты залетел в цветущий этот край,
Тебя любовь позвала ненароком…
А, может быть, назвать всё это Роком,
Теперь, как бинт от раны отрывай.

Меня призвал издалека балет.
Так фанатично, как бывает в детстве.
Быть с Музой недоступною в соседстве
Какое счастье! – мне двенадцать лет!

И сердце Кишинёва – мой театр.
Пусть ныне я дитя его общаги,
Но мне не занимать вовек отваги,
И столько пыла и сердечных трат.

Сны балерины,
                вы всегда со мной,
Где я лечу пленительной Одеттой,
Во что-то невесомое одета…
Когда лежу со сломанной ногой.


И этот город…
                сколько в сердце ран…
Не поняла в нём что-то, не осилив.
И крикнут: «чемодан, вокзал, Россия!»
Потом туда рванёт тьма молдаван.

Нас Кишинёв с тобой соединил
в такую пору, что хоть удавиться:
В развале Русь и в митингах столица
Враждебных нам – таков расклад светил.

Прощай! Прощу…
                И эта жизнь сладка,
Пока цветёт любовь, мир украшая.
Здесь Пушкин жил и, страсти укрощая,
Влюблялся и чудил… А вышло – на века!

Прощай! Прощай!
                Как жизнь уходит мир
терзаний юных и страны единой,
Так Атлантида вдруг,
                растает льдиной…
В легенду так уходят…
                В монастырь.
                11.07. 2025