Примитивизм и обращение к культуре

Мы все вырастаем из романтического героя, 
Думая, что нам не слышны их слоги. 
Но вот за ступенькой — новый рассвет, 
И кажется: нас здесь уже нет.

От запретов, от наказов — теряем мы нить, 
Без ответа: зачем же нам здесь уже жить? 
На примерах, на писаниях — строгий отказ, 
Любовь оборачивается в прах напоказ. 

Упрощение — искусство? Примитив — поверхность, 
За формой гонятся, а смысл лишь ересь. 
Обличая суть в сук, в глубину познания, 
Упрощаться элитарность в погоне за звания. 

Мы уходим под землю, в немоту и тлен, 
Без ума, без идей — просто плен. 
Нейросети правят, как новые боги, 
Выше творчества, выше нас и эпохи. 

Мы глупеем, муза молчит, 
Падаем в мирозданье, как пепел летит. 
Тонем в пучине, где дым вместо дня, 
И нету спасенья одна лишь тюрьма. 

Мы бежим от призвания, в плен у клише, 
Книги без правки, лишь ложь и уже. 
Говорим о пустоте, но не слышим слова,
Превращаются в пыль на страницах пера.

Все поэты! Все гении! Обертон пустоты… 
Восхищаемся блеском дешёвой мечты. 
Опустились во тьму, в беспамятство лет, 
Идём по пустыне надежды уж нет. 

Может, встретим кого-то… извне? 
Кто прорвётся сквозь это вселенское же, 
Кто вернёт нам прозренье и боль, 
Кто напомнит, что есть ещё роль… 

Но настали времена без купели, 
От Достоевского ушли в карусели. 
До чего опустились? До дна. 
Где же искра? Где огонь и слова? 

Может, драма ещё распрямит наши спины, 
Вновь вдохнёт в нас огонь вместо глины. 
Но покуда мы сами себе враги
Будет море бессмыслицы и тонны тоски.