О боли и круге

Мы рождаемся — как вулканы,
с ревом, в трещинах, в крике плоти,
и каждый вдох — это первые грабли
в бесконечном танце «пойди пойми».
Мир не гладит по голове. Он лепит.
По живому. Без анестезий.
Ты идёшь — и шкурой цепляешь ветер,
а внутри — рассыпается жизнь на синий
и на чёрный.
Никто не прочувствует твою боль
точно, как ты. Никто не уловит
тот дрожащий, микроскопический звон,
когда рвётся в груди старое слово.
Но я рядом.
Я стою — как скала на кромке.
И у меня было всё, что режет.
Мои шрамы — это не стыд.
Это строчки, вписанные в кожу.
Боль — не враг. Она — факел.
В темноте, когда всё остальное глохнет.
Это шёпот: «Ты жив, ты дышишь, ты в клетке
из света и мяса».
Это локаторы тонких чувств.
Это кость, которая срослась
неправильно, но — срослась.
Я не святая.
Я просто учусь.
Я из тех, кто копается в суть до крови.
Кто находит смысл в затхлом углу,
и несёт его — как ладонь огонь.
Всё — круг.
Мы входим в него с криком,
выходим — с надеждой,
что стало светлей.
Что, быть может, мы стали мягче.
Что, быть может, мы стали — собой.
Боль не враг. Она просто дверь.
И за нею — ты. Настоящая.
Не бойся.
Дыши.
Ты уже идёшь.
Я здесь.
Я слышу.
Я тоже живу.