Мой разум сражается с угольной тьмою,
я наедине с равнодушием дня,
со звероподобной и крупной
толпою,
когда не бываешь ты подле меня.
Кирпично-бетонные джунгли пугают,
как будто Хому Вий со свитой своей,
которые грозной ордой обступают,
желая сожрать, задавить всё смелей.
Я грустно-печальный, ходок неоседлый,
трофейщик, что много уже растерял,
и мягкий, как будто сырой или медный.
Таким без тебя стал, и словно пропал.
Уже не вернёшься. И к лучшему это!
Пусть будет, как есть, так, как надобно быть!
Извечно летят на поэтов все беды.
От этого больше стихов наболит...
Просвириной Маше
Безмашие
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2025
Свидетельство о публикации №125072103329
Свидетельство о публикации №125072103329
Рецензии