Допускаю, что Маршак - отстой

Не знаю... понятные стихи пусть у Маршака читают... и Андрея Дементьева (цитата из Р.Ч.)

Допускаю, что Маршак - отстой
И Андрей Дементьев - не Черкесов,
Я и сам ведь не А.К. Толстой,
Если Вас, конечно, интересно.
Только я совсем не о себе -
Ибо речь - то о другом поэте.
Может, я никто в это судьбе,
Но сам он один такой на свете.
Я скажу, что звать его Роман
И живёт оно не “во время оно”:
Ждёт - его издать сам “Бертельсман”,
Потому что пишет он мудрёно.
Я б так стиль его определил -
Ну ни слова в простоте, ребята.
Сущий ангел, разве что нет крыл -
В этом, наше время виновато.
Пишет так, что вам и не понять,
Да и мне, друзья, наверно,
тоже.
Извините, граждане меня,
Потому что я не вышел рожей.
Вот читаю гения стихи,
Будто нахожусь на сковородке,
Но вот за какие же грехи? -
Тут, пожалуй, надо тяпнуть водки,
Чтобы хоть часть смысла разобрать,
Ибо бесполезно без стакана -
Ведь в стихах такая благодать,
Будто будто жизнь у автора - нирвана.
Вот сидит поэт наш у воды
И душе его предельно скверно,
Но не видит он большой беды -
Пишет, словно каллиграф, манерно…
Что на это я могу сказать? -
Грешен сам, бываю слишком сложен,
Только не даётся благодать -
Вот я и завидую, ничтожен.
Что там Пушкин или Пастернак,
Ведь они писали глуповато,
Пусть Шекспира перевёл Маршак -
Это финтифлюшки всё, ребята!
Не хватило классикам затей,
Не присуща им витиеватость,
Будто бы писали для детей,
Потому что верили когда - то:
Вычурность, мол, не нужна в стихах
И она совсем не то, что сложность…
Напустив туману впопыхах,
Избавлялись от посылов ложных.
Я - то, что? Ведь спорить - не резон,
Да и кто я, чтоб с поэтом спорить?
Пусть словесный он ведёт узор,
В чём не вижу никакого горя.
Суть совсем ни в этом, господа -
Просто для чего мудрить лукаво?
От стихов не будет и следа
И, как дым, пройдёт земная слава,
Ежели ни слова в простоте -
Вовсе ни к чему витиеватость -
Лучше поклонятся красоте,
А иное, в общем - то, чревато.
Ведь красивость - то, не красота,
Ибо нет в нет никакого чуда.
Если хочешь веровать в Христа,
То тебе совсем не брат Иуда.
Я - то даже, пусть не атеист, Но, наверно, истинный агностик,
А в душе, так вовсе бахаист,
Пусть такое мне признать непросто,
Да и речь, наверно, не о том -
В мире не последний я, ни первый.
Пусть живут, кто с Буддой, кто с Христом,
Смысла нет на это тратить нервы,
Ибо о другом я говорю -
Спорить не хочу ни с кем о вере,
А стихи? - так сам стихотворю -
Стихотворец я, по крайней мере.
Нет, не гений, Господи, прости -
Не дано, пусть признаю со скрипом.
Ты, мой Бог,
грехи мне отпусти,
Ибо остальное как бы “липа”.