Приходит ветреная осень,
Рисуя лужи во дворе.
А ты меня, похоже, бросил…
Стихи, как листья в сентябре…
Понятно это лишь немногим.
Сусальным золотом порой
Спадёт усталый лист под ноги,
И ты возьмёшь его домой.
Положишь-спрячешь за икону.
Кому? Зачем? Замкнётся круг…
И вся вселенная по стону
Тебя узнает, милый друг.
Чуткому поэту
© Copyright: Наталья Окенчиц, 2025
Свидетельство о публикации №125072103173
Свидетельство о публикации №125072103173
Рецензии