Что мы знаем о безумии?

Я оказался на выставке.
На первый взгляд обычной.
На картинах были нарисованы
Продукты для всех привычные.
То, что повседневно едим мы.
И даже не замечаем этого
В силу безусловного рефлекса.
Куратор выставки
Представила художника.
Молодой парень,
Нарисовавший бутерброды и бифштексы.
непривычно улыбчивый
В толстовке чёрного цвета.
Таких много, конечно,
Живут рядом с нами
В одних подъездах.
Вдруг он засунул в рот
Шнуровку от толстовки
И начал жевать её зачем-то!
Это было необычно.
Я сразу понял
с ним что-то не так,
Ведь, он не пытался выглядеть
Солидно или прилично.
Я был прав.
Оказалось вскоре,
Что у него какое-то заболевание
Связанное с психикой.
Аутизм или что-то в этом роде.
Куратор расхваливала его картины
И попросила
Рассказать о них подробнее.
В ответ он рассмеялся
И сказал, что здесь ничего особенного.
Любой может нарисовать такое же.
Я тоже удивился его скромности,
Не свойственной для нормального художника.
Мне кажется он понял,
Что люди пришли на выставку
 ради него только,
а не смотреть  картины,
Которые были обычные.
Для того, чтобы увидеть безумие
Своими глазами лично.
Что нас часто пугает
И притягивает тоже.
Ведь никто от этого не застрахован.
И где гарантии,
Что мы уже не свихнулись
Незаметно для умного общества.
Без подтвержденного диагноза от доктора
В карте больничной,
С печатью синей,
Как небо, когда жёлтое солнце
Светит ярко в зените.
Потому что никто не знает,
Как жить среди здоровых
Человеку, который психически болен?
Да еще пишет картины.
Этот парень художник
Сам понимал словно,
Что он и есть та картина,
Ради которой
Сюда пришли многие.
И смотрели на него удивленно,
Как он жует
Шнурок от толстовки.
Но где та граница
Разделяющая
Психа от здорового?
Есть ли в мире
Норма?
Или наша вселенная
Полна безумия тоже.
И поэтому
Все мы здесь
Благодаря этому
Разные и непохожие
Оказались для чего-то.
Но считаем себя здоровыми.
Ведь, только человеку нормальному
Нужен высшей смысл,
Ради которого
Разуму есть на что опереться,
Например на логику.
Думая, что
Вокруг так же
Всё умно устроено.
Потому что никто
Не хотел оказаться в дурдоме
С рождения
С диагнозом и печатью синей
В карте больничной.
А если
Вселенная – безумна,
Логично
Смысла не имея высшего.
Что мы с мозгами своими
Здесь делаем?
Иногда стихи
Друг другу рифмой пишем.
Еду разглядывая
На тарелке.
Любуясь и фоткая
Бифштексы.
И высший замысел
Понять пытаясь тщетно
В мире безумном,
Где мозг утяжеляет череп,
Чтобы писали
Стихи и картины
И думали
Что мы – гении.
А иначе зачем
на свете все существуем:
Нормальные и Сумасшедшие?
Художники, писатели и поэты.
Меряя объёмом черепа
Нашу бесконечную Вселённую.