Видишь всегда только тёмную сторону,
Ни книги не открыл и не искал ответ,
Но мнишь себя мудрой белою вороною,
Познавшей истину со всех других планет.
Синдром бога, в кой не редко играешь,
Связь с самыми родными не дает создать.
И вот сидишь, ничего не созидаешь,
Но плоды других себе позволяешь осуждать.
А они нужны тебе, поболей чем ты им,
Но от чего-то думаешь, что сами приползут.
Не доступен уж давно душевный интим,
Мимикрируешь под массы, словно плут...
Но та боль и печаль в душе твоей
Говорит о том, что не все потеряно.
Но не признаешься в сути ты своей
И кажется, все это просто временно...
Так скажи, что так ценно тебе в короне,
Что готов ты против всех восстать?
Сидишь из года в год на своём троне.
Не устал от реальной жизни убегать?
Синдром бога
© Copyright: Антонина Брэс, 2025
Свидетельство о публикации №125072100180
Свидетельство о публикации №125072100180
Рецензии