Однажды мой портрет писал юный художник.
Я около часа сидела напротив него.
Он кистью владел так легко и точно —
Как будто водил по воде перо.
И, тихо вздыхая, наклонившись к холсту,
Он словно мой взгляд воровал.
И будто он знал меня тысячу лет,
Но скрыв от меня он смотрел и молчал .
Он явно писал не меня,
А мой безмятежный внутренний мир.
Он знал меня точно в прошлой жизни,
А, может быть, даже любил.
В глазах эго томных обрыв и тоска.
Он бережно взглядом обнимал мои плечи.
И кем же он был для меня тогда?
Останется тайною вечной.
Когда он сделал последний штрих
И кисть положил на стол,
Мне вдруг защемило что-то в груди —
Как будто он душу мою не щадя
На холст из меня извёл.
Юный художник
© Copyright: Валентина Нардекова, 2025
Свидетельство о публикации №125072007635
Свидетельство о публикации №125072007635
Рецензии