Заключение

Вишнёвый запах душит тлеющие ветки,
Последний выпас на обочине пешком,
Под уходящие лучи, в сырой беседке
Борюсь и властвую над книжным языком.
И пусть от капель пол строки в письме размыло,
Ошибок, прочерков на белизне не счесть,
Что-то забыто, что-то вновь с печалью всплыло,
Но лишь пишу: «Спасибо, что вы есть».

Из оперного возгласа кукушки
Идёт отсчёт таких же вечеров,
И волен глаз на чепуху и побрякушки,
Но видеть возраст уходящий не готов.
По деревянным пальцам спеющего сада
Ползёт прожектор современного луча,
Ничто не вечно здесь, и вечности не надо,
Можно гореть, или погаснуть, как свеча.

Воспряла тишина. Ничто на свете
Так не раскрасит одиночество под час.
Вплетётся тень в бессмертники в букете
Цветных полей, чей лик исконный не угас.
Как здорово, что нет меня нигде,
Ни с кем, ни в чём, ни в чьих-то диалогах,
Как здорово, что равен я звезде,
Пролившей свет в ухабистых отрогах.

Ничто меня уже не беспокоит,
Стена границ, как нить в веретене,
И завтра шар довертится, достроит
Причал последний, плач пустивший обо мне.
Лишь бы касался этих стен я ненароком,
Меж замков двух непросто счастье несть.
Покуда я не вытравлен порогом,
Я говорю: «Спасибо, что вы есть».