Инструмент без звука
Молчание — не цель, а инструмент. Важен момент, когда оно говорит за нас.
© Copyright: Михаил Палецкий, 2025
Свидетельство о публикации №125072006833
Свидетельство о публикации №125072006833
Рецензии
Вот и Крылов советовал поэтам молчать время от времени - чтобы читатель не пресытился их творчеством, как сосед Фока из басни. Баснописец не мог знать, конечно, что обитатели Стихиры способны поглощать стихотворную уху в практически неограниченном количестве. :)
Дмитрий Постниковъ 22.07.2025 00:11 • Заявить о нарушении
Дмитрий Постниковъ 22.07.2025 00:11 • Заявить о нарушении
Поэт и Сосед Фока
(басня)
Поэт, в твореньи неустанный, Варил стихи — густые, странные. То с перцем рифмы, то с лавром метафор, То с солью смысла, то с дымком аллюзий.
Сосед Фока — читатель страстный, Сидел у плиты, как гость постоянный. — «Ах, как вкусна твоя уха! Ещё! Ещё! Не жди стиха!»
Поэт старался, не жалея ложки, Писал и утром, и в ночном окошке. Но вскоре Фока стал ворчать: — «Что-то пресно. Надо бы поддать!»
Поэт в ответ: — «Ты ж сам просил без меры! Я ж не конвейер, не машина, не химера. Стихи — не суп, чтоб каждый день варить. Им нужно время, чтоб внутри созреть.»
Фока фыркнул: — «Ну и ладно, молчи. Пойду к другому — там кипят ключи!»
А поэт — в тишине, как в храме, Слово вынашивал, как пламя. И когда стих родился вновь, В нём была и соль, и боль, и любовь.
Мораль:
Читатель — не желудок, а душа. Стихи — не пища, а тишина. Кто хочет смысла — пусть подождёт. А кто спешит — пусть прозу жуёт.
Михаил Палецкий 22.07.2025 16:41 Заявить о нарушении
(басня)
Поэт, в твореньи неустанный, Варил стихи — густые, странные. То с перцем рифмы, то с лавром метафор, То с солью смысла, то с дымком аллюзий.
Сосед Фока — читатель страстный, Сидел у плиты, как гость постоянный. — «Ах, как вкусна твоя уха! Ещё! Ещё! Не жди стиха!»
Поэт старался, не жалея ложки, Писал и утром, и в ночном окошке. Но вскоре Фока стал ворчать: — «Что-то пресно. Надо бы поддать!»
Поэт в ответ: — «Ты ж сам просил без меры! Я ж не конвейер, не машина, не химера. Стихи — не суп, чтоб каждый день варить. Им нужно время, чтоб внутри созреть.»
Фока фыркнул: — «Ну и ладно, молчи. Пойду к другому — там кипят ключи!»
А поэт — в тишине, как в храме, Слово вынашивал, как пламя. И когда стих родился вновь, В нём была и соль, и боль, и любовь.
Мораль:
Читатель — не желудок, а душа. Стихи — не пища, а тишина. Кто хочет смысла — пусть подождёт. А кто спешит — пусть прозу жуёт.
Михаил Палецкий 22.07.2025 16:41 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.