Всё висит на тонком острие —
Между «да» и «нет» дрожит строка.
В чашке чай, как уголёк в золе,
А в руке — своей судьбы река.
Ты листаешь снова книгу дней,
Но слова скользят, как тень.
Номер в телефоне — вновь больней,
Как прожитый в прошлом день.
Тишина гудит в висках
И вещают часы в пустоту.
На полу — в пыльных лучах —
Я ищу всё твою черту.
Вдруг страница, вздрогнет как лист,
Обернётся опять ничем
И окажется,непосильный крест —
Просто складка на утомлённом плече.
На кончике пера
© Copyright: Кейт Макбет, 2025
Свидетельство о публикации №125072006756
Свидетельство о публикации №125072006756
Рецензии