Пульс прибоя

Я так и не смогла сказать тебе ничего.
Не смогла ни тогда, у воды, ни вчера, ни потом, когда ты смотрел на меня так, будто ждал.
Я просто снова опустила глаза и сделала вид, что всё это — неважно.
Что сердце не бьётся сильнее, когда ты рядом.
Что мне не хочется коснуться твоей руки чуть дольше, чем позволяет дружба.

Теперь я сижу на том же берегу одна.
Вода всё так же дышит тихими волнами, и закат обжигает ресницы золотом.
Я касаюсь ладонью холодной глади — и в отражении вижу себя.

Хоть ты и не рядом, но я всё ещё чувствую тебя в воздухе:
в запахе костра, в остывшем песке, в солёном ветре, что щекочет кожу.
В каждом вдохе мне слышится твой смех, а сердце всё ещё бьётся навстречу тебе — глупо, упрямо, как волна бьётся о старый пирс.

Иногда мне кажется, что если сильно захотеть, можно повернуть время назад.
Вернуться в тот вечер, когда я почти решилась.
Дотронуться до твоей щеки и, наконец, выдохнуть то, что рвётся наружу:
«Мне страшно, но я Люблю тебя».

Но время не поворачивается вспять.
И я остаюсь здесь, у воды, одна с этим чувством, которое не утихнет.
С этой болью, что тянет грудь, как не высказанное слово на полпути.

Я всё ещё шепчу твоё имя волнам, будто они могут донести его до тебя.
Вдруг ты услышишь.
Вдруг обернёшься.
Вдруг почувствуешь то же, что и я.

А если нет — пусть хотя бы озеро знает, как сильно я любила.
И как страшно было сказать.
Пусть знает, что даже молчание может кричать громче любых слов.
А любовь — оставаться, даже когда рядом никого нет.

Я останусь здесь, у воды,
с тобой в сердце,
и с тем, что так и не сказала,
но всё равно чувствуя всё— до последнего удара.

И всё же, знаешь, любовь — это не только шторм внутри и слова, застрявшие в горле.
Любовь — это когда берегут.
Когда спрашивают тихо: Не холодно ли тебе?
Когда стараются вызвать улыбку на твоём лице хотя бы раз в день — не ради себя, а для тебя, только для тебя.
Когда ты лучше всех и больше никто не нужен.
Когда всё, что было «до», стирается, как следы на мокром песке.
Любовь — это когда не ревнуют, а тревожатся не устала ли ты.
Когда хотят касаться, но не ради собственного удовольствия, а прежде всего, чтобы подарить радость тебе.
Когда отдают всё, выворачивая карманы и душу, и становятся от этого по-настоящему счастливыми.
Любовь- это когда хотят чтоб во всём этом жизненном фарше, твои глаза, ни на минуту, не становились старше.
Любовь — это когда строчки о тебе и для тебя. На одном дыхании.
Когда не спрашиваешь с замиранием: «Ты меня любишь?», потому что чувствуешь это кожей и тишиной между словами.
Любовь — это дарить, а не брать.
И даже не подозревать, что для кого-то быть с тобой — самое настоящее чудо.

А может, это и не безумие.
Так умеют любить лишь те, кто знает — ты никогда не станешь по-настоящему моим, но всё равно, каждую ночь, неустанно молят вселенную о том, чтобы наши пути однажды слились в одно будущее, даже если это останется лишь тихой надеждой в сердце.
И тогда каждую минуту хочется тратить не на обиды, а на то, чтобы молча передавать любовь — взглядом, прикосновением, тёплым словом, но внутри желать чего-то большего.

Сначала мне хватало мысли о том, что он просто есть в моей жизни…
Но я не заметила, когда он стал её смыслом.

Я любила в нём всё: и свет, и тени, и смех, и эту невозможную тишину рядом.
Но сильнее всего я любила себя в нём — ту себя, что смотрела ему в глаза и впервые не видела в них страха, только нежность.

И пусть ты так и не услышал этих слов, не увидел, как сердце дрогнуло, — я всё равно люблю.
Люблю слишком сильно, слишком глубоко, до горечи солёной пены на губах и трепета волн под кожей.

И эта книга знает то, чего ты не услышал.
И то, когда я, молча, с опущенными глазами, шепчу в пустоту:

«Ты — моя тихая рана и моё бездонное озеро.
И Если тебя не станет рядом, я просто я потеряюсь в своей пустоте.
Но даже тогда моё сердце будет продолжать любить, тихо и неугасаемо.
Потому что настоящая любовь — это умение хранить и беречь, даже когда слова не находят выхода.
Я берегла. Тебя. Нас. Пусть тихо, но с самой глубокой искренностью, всей душой.

Последние главы посвящены тебе —
со всеми моими страхами, шёпотом прибоя в сердце,
с солёным ветром, что до сих пор носит твоё имя,
с каждым не высказанным словом, которое я так и не решилась подарить.
И про то «люблю», которое боюсь произнести вслух,
но которое нежно пульсирует в каждом ударе моего сердца — до последнего вздоха.

И знаешь…
Я видела, как твои ресницы дрогнули, а слёзы скатились по щекам,
когда ты читал эти строки.
И в этот миг я поняла:
ты всё же увидел то, что я так боялась произнести вслух.

И даже если твоё сердце сейчас разбито, я не хочу его менять — только мягко помочь ему исцелиться и снова обрести свет.
Я просто хочу беречь его, тихо и нежно, как берегла тебя.
Пусть ты об этом никогда и не узнаешь.

Но я верю и надеюсь, что где-то на наших путях будут ещё встречи —
тихие, нежные, откровенные и настоящие.
Потому что любить — значит хранить надежду,
даже в тишине.
Даже когда слова не звучат, а мир вокруг кажется слишком хрупким.


Любить — значит быть рядом, даже когда душа разбита, не требуя ничего взамен, просто держать твою боль как свою собственную и согревать её тихим теплом.
Любовь — это верить, что даже самые глубокие трещины могут стать трещинами света, через которые однажды пробьётся твоё внутреннее солнце.

И я буду беречь тебя, каждую твою рану и каждый вздох, потому что настоящая любовь — это умение ждать, не отпуская, верить, не сдаваясь, и держать тебя в сердце, словно самое дорогое сокровище, которое стоит сохранить даже в самых непростых бурях.