Мне больше нечего сказать. Я замолчу.
Уйду в себя, уйду в покой. Там тишина.
От поясницы к загорелому плечу
крапивной сыпью разукрасится спина.
А тишина внутри - немее внешних войн;
громами, грохотом гроза тревожит слух.
А мне ей нечего сказать. Я сам не свой.
Пусть на крыльце березово-дубовый дух,
пусть под окном полынь стоит дурман-травой,
пусть вдоль забора флоксов алый пышет цвет,
пусть умывается покой мой ключевой.
Мне больше нечего сказать себе в ответ.
Я по своей шагаю скошенной земле.
Она напоена дождями. Я - вином.
Ах, как давно я не купался в тишине,
в беззвучном омуте души, в себе самом.
Пусть каучуковые стынут облака
и мирно тянется по лугу летний час;
пока мне нечего сказать. Но лишь пока.
И я вернусь из тишины когда-то в нас.
Тишина
© Copyright: Громов Николай, 2025
Свидетельство о публикации №125072006248
Свидетельство о публикации №125072006248
Рецензии