В болоте нашем тихо стало,
Никто не ищет выход, вход.
Вот только щелкнет нервов забрало,
В разврате пустит хоровод.
Тем щелистом щемящим душу,
Как веник тот, что пыль метет.
Что так не внемлют наши уши,
Лишь только за сердце берет.
Ночь то фантазия обмана,
Что пустоты скрывает суть.
Где ходит нечисть очень прямо,
И вдаль ублюдства нас зовет.
Вот в этой тине знойной счастья,
Наш мир скуреженный живет.
Врываются одни напастья,
Подарком, как на новый год
Так много стало идиотов,
Что присосалися в бюджет.
Как будь -то сварой вся та стая,
Залезла вся сразу в наш огород.
Бытность
© Copyright: Александр Мурманский, 2025
Свидетельство о публикации №125072004611
Свидетельство о публикации №125072004611
Рецензии