Как космы цыганки по кругу, по кругу
Вращаются ветви заплаканной ивы.
Сегодня вдруг вспомнила ссуку-подругу,
Но скорби о тех, что пока еще живы.
И вроде бы можно простить и поститься
Зачем, когда все уже сказано в прошлом!?
Погост, не гостиница. Мёртвые лица
С крестов и надгробий не лыбятся пошло.
А завтра? А завтра звонок телефонный,
да впрочем не важно, какими путями
Придет сообщение о похоронной,
Где каждое слово, ударом плетями.
И выбор последний, такой маловажный.
Пойти? Не пойти? Поминают пусть сами!
На белом листе нацарапано сажей:
"Я больше не с вами, я больше не с вами".
И все, что случилось, уже не исправить,
И гнут свои мокрые головы ивы,
И плакать нельзя, как нельзя и лукавить.
Не выправить дерево росшее криво.
По классике жанра конец предсказуем
И драма порядком уже надоела.
Но ЗАВТРА звонок, а сегодня танцуешь,
Одетая в белом.
Как космы цыганки...
© Copyright: Ольга Вышемирская, 2025
Свидетельство о публикации №125072000451
Свидетельство о публикации №125072000451
Рецензии