Кто этот нескладный,
Восторженный вечно, наивный....
От страха быть слабым,
Он стал обожжённою глиной,
Эскизом случайным,
Небрежною странной картиной,
Застывшей печалью,
Печатию властной рутины.
Он жил ли на свете?...
А может придуман когда-то,
Как память о лете...
О встречах и горьких утратах,
Всё так же по нотам
Текут бесконечные гаммы.
Кто это напротив,
На теле немой амальгамы?....
***
© Copyright: Андрей Голота, 2025
Свидетельство о публикации №125072004462
Свидетельство о публикации №125072004462
Рецензии