Ещё светло, кровавый пламень
короной лижет горизонт.
Как цвет весенний с белых яблонь,
уносит ветер на бомонд
моменты истин... Вечереет.
летит в прострации душа.
А над землёй гигантский веер
зимы... Графит карандаша,
дрожа в руках, змеиным жалом
в бумагу целится - прокол.
Ну, не рифмуется. Достали -
погода, Муза, телефон.
Чернеет ночь. На поле брани,
свет поглощает темнота.
И пальцы нервно барабанят
по льду оконного стекла.
Я у окна. Господь бездушно
роняет руны звёзд с высот
на замороженные лужи,
где расплескался небосвод.
Из этих полных страз иллюзий,
одетых в жалкое клише,
встаёт божественная Муза,
и с рифмой плавится в душе.
Ефим Гpубый
Не рифмуется
© Copyright: Ефим Грубый, 2025
Свидетельство о публикации №125072000366
Свидетельство о публикации №125072000366
Рецензии