А вдруг и я поэт? Зачем иначе
Впивается в подол моих ночей
Репейник строк, и тут же гвалтом грачьим
Орёт мне стих неузнанный, ничей.
С назойливостью злой чертополоха
Созвучья лезут в рассечённый сон -
И пробудившись, я услышу: "Плохо",
Скрежещущее с четырёх сторон.
Да, плохо. Дневниковых почеркушек
Сто раз избитый ниочёмный слог
С истории, которой не дослушать,
Последнюю эмоцию совлёк.
Да, плохо. Слово значит лишь что значит,
Не обряжаясь в маскарадный флёр.
Но вновь моя читательница плачет:
В строках не затянулось до сих пор.
Так буковки в глазах её двоятся
И в лужу расплывается экран.
Мой текст опять прикинулся паяцем -
Не выдать наших незаживших ран.
Зачем-то же...
© Copyright: Марина Ильяшевич, 2025
Свидетельство о публикации №125072002981
Свидетельство о публикации №125072002981
Рецензии