Утренний свет, пройди мимо нас

Получив букет белых астр в подарок,
как символ воспоминаний,
изучаю язык цветов.
Больше всего нравится турецкий, он чувственнее,
как отражение мира
в солнечных очках
и прекрасное далеко на синтезаторе.

Лучи играют на подушке.
Флоксы за окном кричат:
«Сожжем же наши письма!»
Но мне сейчас не до них.
Снятся красные маршрутки,
хотя с пробуждением они поспешно забудутся.
Всё забывается.

Рисую словами абстракции:
Там, где падает звезда, расцветает ромашка.
Такие очевидные вещи!
Белая сирень — первая любовь,
Роза не нуждается в описании.

Тут уже всё такое родное, въевшееся в память и застрявшее в подкорке.
Так что из пыли вырастут незабудки.

Последние дни всё думаю о «Маленьком принце» и во всём вижу его,
Даже в доме, в котором осталось два понедельника.
Здесь кажется, будто мир
был создан совсем без боли.
Но всё равно:
идите к черту со своими требованиями
и чубчиком, как у Адисида!
А это вообще кто?

Моя семья.
Они далеко не литераторы,
но под спор на счёт «Фауста» и «Братьев Карамазовых»
просыпаешься каждое воскресенье.
Чертов пчелиный улей!

Распахивая окно на проветривание,
натыкаюсь на, к счастью, сырой кислород, сладкий кофе и молитвы.
Борясь с желанием босыми ногами пойти за их словами,
завтракаю в одиночестве.
Но сердце греет мысль о том, что в этом доме
заняты все комнаты.