Мир проснулся. И, странно, проснулся не сразу,
Он сначала прислушался: быть?
И по воздуху лёгкому ясная фраза
Проступила желанием жить.
Снег растаял, и будто исчезло безмерно:
Тяжесть, страх, невозможность идти…
Тишина как-то верно в покое небесном
Повторила: «Ты вновь на пути».
Вдаль уходит тропа — то ли к свету, то к дому,
То ли в юность, в беспечный апрель.
И берёзы стоят, словно в раннем альбоме,
Где за каждой страницей — метель.
Но теперь — не метель. И не холод, не слёзы.
Радость лишь, лишь одна теплота.
Просто поле. И в поле родимые грёзы.
Просто жизнь. И в ней снова весна.
Не цветами весна говорит, а дыханьем.
Не лучами, а робкой чертой.
Ты идёшь, и она вдруг, дрожа ожиданьем,
Отзовется… своей простотой.
Ни весёлого крика, ни пышного гимна,
Просто вздох, полусон, полутон…
И за всплеском ручья — за прозрачным, как линза —
Сердце шепчет: «Ты снова спасён».
Весна не приходит мы возвращаемся
© Copyright: Иван Смыков 2, 2025
Свидетельство о публикации №125072002047
Свидетельство о публикации №125072002047
Рецензии