Мой народ не ходит в храм,
И о смерти мысли гонит,
И в разврате, пьянстве тонет,
И плюётся по утрам,
И плюётся также днём,
И плюётся на ночь глядя:
Мол, пришёл бы добрый дядя
С бриллиантовым конём,
И плевать на то хотел,
Что в лошадке смерть таится...
Мой народ на Бога злится,
Что не создал вечных тел.
Мой народ
© Copyright: Алексей Лёнс Громов, 2025
Свидетельство о публикации №125072001590
Свидетельство о публикации №125072001590
Рецензии