Поэтам оставшимся

Скажите,пожалуйста,где вы живете
И точно ли в этой стране?
Строчите как прежде,на автопилоте,
Стихи о цветах и весне.

Как будто в стране ничего не случилось.
Листочки ,цветочки,любовь.
А если морковь хорошо уродилась,
Да здравствует стих про морковь

И чешут затылки куряне,дончане
И все, кто в округе живет:
"Они иностранцы ,мы россияне
Или наоборот?"

Глядят в паспорта-документ не обманет,
Но сновав душа восстает:
"Мы может холопы,а там сплошь дворяне,
И им не до наших забот.

Концерты да шоу транслирует ящик,
Эксперты несут всякий бред.
Ну где же сограждан найти настоящих?
А может сограждан и нет?

А вечером в пятницу пьяный сплошь хохот
По весям и городам .
"Нам здесь хорошо,а кому сейчас плохо
Пускай разбирается сам."

"У нас все в порядке-в азарте тут бабки
В разгаре весенний сезон.
Ведь град обошёл стороной наши грядки,
Авось их минует и дрон."

Пишу я поэтам на русском, на чистом
Хоть кто-то,надеюсь поймет
Художник быть может лишь пейзажистом
Поэт -пейзажист-рифмоплёт.

Но я не судья и не цензор вам,впрочем
Не все борзописцы,поймут
Поэт не тот,кто вирши бегло строчит
А тот,кто лиру посвятил народу своему.