Вкус сладкой крови на губах,
Мы прячем в пафосных словах.
А от любви в истоме грех,
Мы в соболиный прячем мех.
Из года в год идя к мечте,
Мы путь свой ищем в темноте.
Ведь к сожалению неба цвет,
Дорога только на тот свет.
Лишь в трёх запутавшись соснах,
Мы ждём, что скажет нам монах.
Что скажет нам потом господь,
Когда засохнет в теле плоть.
Совсем седым найдя просвет,
Нас ждёт поношенный вельвет.
Нас ждёт с улыбкой Гименей,
Да дом из собранных камней...
Белый свет
© Copyright: Сергей Сотов, 2025
Свидетельство о публикации №125071905721
Свидетельство о публикации №125071905721
Рецензии