Мы Его ветви на Лозе

Он — не властитель только в звёздной выси,
Не грозный судия во мгле.
Он — сок, дарующий нам жизни,
Он — ствол Лозы на всей земле.

А мы — лишь ветви.
Трепет, слабость,
Побег, что тянется к лучу.
Вся наша сила, наша радость —
В том соке, что от Него я получу,
От корня вечного, живого,
Что держит мир в своей руке.
Без этой вот первоосновы —
Мы прах, засохший на песке.

Мы можем пышно распускаться,
Кичиться зеленью листа,
Пытаться выше всех подняться,
Забыв про близость у ствола.
Но если связь прервётся с болью,
И сок живой не потечёт —
Нас бросят в поле, сдобрив солью,
И горький пламень нас сожжёт.

И каждый плод, что мы приносим —
Будь то любовь, иль доброта —
Не мы взрастили. Мы лишь носим
Дары великого куста.
Вся сладость грозди виноградной,
Вся терпкость зрелого вина —
Лишь отблеск силы необъятной,
Что нам от корня вручена.

Так что мне делать? Чем гордиться?
Лишь тем, что я — Его побег.
И день и ночь к Нему стремиться,
Чтоб не иссяк мой краткий век.
Держаться крепче, ближе, чаще,
Чтоб каждый миг и каждый час
Текла по мне струёю сладкой
Та жизнь, что Он дарует в нас.