На сердце плесень - это божья милость.
А я устал проклятьями кидаться в небо.
Давай я расскажу тебе, дружок, что давеча мне снилось,
А ты мне растрактуй, как сонник сделал б это.
Сжирать себя в своих же строчках?
Хуже!
Я, будто Летов, но не то, чтобы совсем.
Толпа наестся моим бренным телом,
Оставив мозг и чресла в стороне.
Я нарисую театр - я сам спляшу, сам посмеюсь -
Отныне мне не нужен зритель.
Я сам себя до ручки доведу.
И вскоре буду ненавидеть
сон
© Copyright: Максим Глаштын, 2025
Свидетельство о публикации №125071902813
Свидетельство о публикации №125071902813
Рецензии