Он не ходит — он звучит,
Забирая из города бит.
Там, где люди — как слова,
Рифмами занята голова.
Он танцует на углях,
В шуме улиц, в голосах.
Тело — отрывая с земли,
Если не нравиться, удали!
Рифмалов не кричит —
Пальцами по струнам стучит.
Музыка гудит гулко
Из любого переулка.
А прогулка без детали,
Сколько времени — потеряли?
В беспокойной суете,
Век держа на своем хребте.
На асфальте — его имя,
Пусть не ровная линия,
А фамилия без вкуса
Долгая паузка и луза.
Рифмалов
© Copyright: Максим Самуйлов, 2025
Свидетельство о публикации №125071900163
Свидетельство о публикации №125071900163
Рецензии