Там искрами слепыми годы мечутся,
и, вроде, я истец, но доля не ответчица,
где боль душевная стаканом уж не лечится,
хоть плачь.
И взгляд мой от земли не поднимается,
а журавлиный клин трубит и удаляется,
и я погряз в быту, а фатум ухмыляется, -
палач.
Там облаков флотилии и Буга небо плачет кровью,
а счастья нимбы мне - лишь стертою подковою,
а винницкую Вечность знать мне мерою кондовою
седин.
И в;рши и мечты, захлестывая, катятся,
а я,… А я, увы, за эту сдвинутую матрицу,
за вывихнутый мир готов я для расплаты
один.
Матрица
© Copyright: Петр Скорук, 2025
Свидетельство о публикации №125071901548
Свидетельство о публикации №125071901548
Рецензии