Абьюзер по полосковский

Думаю о ком данная работа понятно, посмотрел интервью очень знаменитой поэтессы и как-то вот такое родилось.
Прослушать, музыкальный вариант https://youtu.be/SOlsb_A8-5M

Он не бил, не кричал, не мешал мне писать,
Встал у плиты. Ах ты ж, с… собаки сын, как же так.
Мыл посуду, стирал, варил кашку с утра,
В глаза дерзко смотрел, вот же скотина.

Он молчал, когда я возвращалась “со встреч”,
Понимая верно, что лучше мне не перечь.
Он растил мне детей. Даже тех, что от Пети.
А теперь не приносит зарплату в пакете!

Он не давит, но абьюзит молчанием в углу,
Он готовит, а значит ломает мне игру.
Он прислуга, партнёр? Или просто балласт?
С ним не построить трагедии, её никто не издаст.

Где насилие? Где черно-белый сюжет?
Просто «поддержка», на такое не купят биле.
Не орёт, не диктует, не тянет в подвал,
Он домашний, уютный… и этим достал.

Не сказал ни “заткнись”, ни “ты снова не так”,
Просто чаем поил и снимал с меня флаг.
Я кричу: «Ты абьюзер!» — но что за беда —
В ответ мне: «Люблю… ты родная права».

Девочки это ж манипуляция! Тихая месть!
Подчинил, обогрел пытаясь мне в душу залезть!
Стал зеркалом. Молча. Без сцен и оков…
И как в такой сцене, сыграть жесткий покров?

Озвучу в эфирах: “Он сжирает, мой магический свет!”
И мыл за мной ложки… Вот редкий подлец.
Такого ж не вставишь в прокачанный блог:
Молчаливый, токсичный. Таков мысли итог!

Развелась. Он ушёл. Всё по жанру драм.
Я фем-икона. Теперь внутри меня шрам.
Но, пожалуй, оставлю в прощальных строках:
“Он не бил, не кричал… так мне жизнь и сломал.»

И теперь, когда пишут: «Героиня, сказала!»
Я киваю и думаю: “Молчит за спиной какая-то падла.
Не бурлит, не орёт, не шлёт сообщений в три ночи,
Просто дышит… всё понял. Ещё и прощает, нет мочи.”

Не пишет мне “сука”, не требует “встреч без оглядки”,
Будто был моим крахом, но слишком в порядке.
Он разрушил мне драму! Он обесценил борьбу!
Я хотела, как в трендах: в огонь, на стекло, в тишину…

Но он выбрал не драться. Не машет руками, не злиться.
Он ушёл так спокойно, как будто сумел проститься.
И в глазах у него ни намёка на яд и укор.
Я же строила монстра! А он оказался урод…

Теперь эфиры, статьи обо мне и награды,
Только ночью я слышу, тихо скрипят шаги его сзади.
Это память? Виденья? Или след простеньких фраз?
Не бил, не кричал, а теперь не даёт мне закончить рассказ…