Полка

косыми струями дождя заглянет
ко мне в окно открытое июль.
ах, как приятно жить в самообмане,
не замечая в нас летящих пуль.

так просто вдруг запутаться в неделе,
минувшего переживая дни.
и по утрам не замечать на теле
следы гниения своей души.

я помню всё: огни зажженных спичек,
вкус чая, отблеск в стёклах и слова.
срок годности любви не ограничен,
испортить - можно.
но забыть - нельзя...

... затылок тронет дуновение лета,
поёжиться заставив, как зимой.
уметь любить тебя - уже победа
в осмысленной войне с самим собой.

когда иду вдоль улиц неизвестных,
то я ищу твой взгляд в чужих глазах.
стараясь в их зрачках узреть надежду,
но там мой собственный, безумный страх.

в котором... есть уже необходимость,
как сотни выкуренных сигарет.
чтоб снова прятать в этом плотном дыме
никем несказанное слово "нет".

ведь мы тогда не говорили толком,
хоть души были и обнажены...
я часто чувства складывал на полку,
боясь, что те особо не нужны.

молчать, когда сказать так нужно правду,
глотать необходимые слова.
но, поздно проводить с повинной явку,
гештальт открыт - и это навсегда.