Понедельник пятницы

Пришла пора. Прокричали первые петухи. По полоцким переулкам потянулись пешеходы. По площади, подтягивая портки, понурой походкой плелись провинциалы. Палитрой пестрели палевые пиджаки, переливались платья, поверх перчаток посверкивали печатки. Полочане приветливо переглядывались, пожимали плечами; постукивая подошвами, припускали по полинялой плитке. Патлатый плюгавый парень, пробегая перед переносной палаткой продавца патоки, пихнул пожилую пару. Послышались проклятия.
– Похоже подшофе, – просто проговорил продавец патоки, потирая пальто перемазанными пальцами – Потерянное поколение…
– Приблуууда… – промычал пострадавший пожилой патрон, потрясая перстом.
«Приблуда» пустился пулей по Павелецкой, перебирая пунктиром последние происшествия. Первый понедельник пятницы перешеек памяти патока пиджак при параде панелька поезд покидает перрон пока пассажиры поют:

Катится каракатица
И ей никто не нравится…

Прочь. Прочь. Перебегая перекресток, парню привиделся портал. Перед панелькой пестрела подпись:

Прореха… Триумф костей…

Система рухнула... Слова просачиваются через прогалины сознания, заполняя пространство новой силой. Начертанные огненными символами, они нещадно жгут нутро, охватывая мир языками пламени.

Прореха…