посвящается Анне Ахматовой
Я — тот, что являлся в полночной тревоге,
Когда ты дрожала у слова "расстрел".
Я — смуглая тень на слезящей дороге,
Что голос твой в вечность унес и воспел.
Меня не искали в весеннем романе,
Меня не вплетали в венки из цветов.
Я шёл за тобой — в лиловом тумане,
На грани молитвы и смертных грехов.
Я шепотом резал строки как лезвием,
Когда ты писала: "Сын в тюрьме... муж в аду..."
И кровь превращалась в чернила железные,
А боль становилась твоей высотой.
Ты знала — я не для безмятежной игры,
Не для радости, страсти и ласковых фраз.
Я — муза печали. Я — вечные сны.
Я — голос, что шепчет в отчаянный час.
Я — тень на ресницах, огонь на губах,
Я — муза изгнания, скорби, тюрьмы.
Всё в мире проходит, сгорает в прах...
Но мы остаёмся. Мы — это мы.
Я та смуглая муза, что молча стояла у двери...
© Copyright: Данил Раневский, 2025
Свидетельство о публикации №125071807104
Свидетельство о публикации №125071807104
Рецензии