Мох

Среда, восьмое число, готовлю я завтрак для любимого своего.
Пальцы в порезах, волосы в муке,
А слеза одиноко скатывается по щеке.

Ветер переменился, деревья вкривь и вкось,
В прошлую ночь оставил Он меня, на авось.
Я сижу, с окна падает лунный свет,
Перечитала я в книгах примет,
Не выявила ни одной для себя, и закрутила покрепче волосы на голове.

Следующая ночь – Его нет. Волосы
закручивали шею до плеч.
Глаза в потолок. Вдох. Выдох. Вдох.
На ногах у меня появлялся мох.
Мох мешал иногда ходить, но срезать его Он тоже мог.

Я его поливала и мха на моём теле становилось немало.
Он возвращался, ложился в постель,
Целовал, отворачивался и мрачнел.
Креститься тут мало – волосы доходят до груди. Меня уже не спасти.

Заросла вся комната мхом. Пропадал только он при Нём.
Ушёл он сегодня в последний раз.
Я проревелась где-то с час, поливала свой мох, волосы тянула покрепче,
В глазах темнело, становилось легче.
Её тело полностью покрылось мхом.
Сама себя довела, и вышла из партии вон.