Оркестр сознательного психо

Мой разум к мозгу ни за что не закреплён,
душой парит он в небесах и вечно между:
вот, трепыхаюсь я, зависший меж времён
держась лишь лонжей тонкой ниточки надежды

Возможно, что и неуютно жить без стен,
но сразу небо видно, чуть съезжает крыша –
полярность би сезонных деми перемен –
как грешный дар и как святая данность свыше

Забыв, что есть исход к реальности сквозь сны,
да и не хочется, ведь путь тот без возврата,
лишь в чемоданном настроении весны
всё тянет с птицами лететь хотя б куда-то

Неважно, правду говорю где я иль вру –
в строку стихам любое слово в рифму к метру:
бесцельным флюгером болтаясь на ветру,
выходит, будто
                я так нос держу по ветру

Всё пальцем в небо тык: норд-вест или зюйд-ост
Куда бы ни, лишь бы не в ноты птичке в клетке:
жизнь это ловля настроения за хвост,
игра на интерес на ветренной рулетке

Вновь в экзистенс меня сводящая с ума
дурным моим пером шуршит бумага
И что?
           Что я ещё окуклен в фазе сна?
Зато и мне ещё не скоро до имаго

Лишь неба синь – сгинь буремглу и ветр,
глянь с высоты – так, будто великан ты:
Ах, как прекрасен поднебесный наш оркестр!
А вот и я:
                кларнет в джем-сейшене джаз-банды