Выдумка и быль

18.07.2025

Жара ушла. Надолго ли? Кто знает...
С утра прохлада балует собой.
Зверь сквозняка, отбившийся от стаи,
упорно пробивает на слабо:
сбежишь ли/стерпишь воздуха движенье,
холодного, отвыкнув от него.
Обрывки сна из под ресничной сени
сбегают вслед за ночью. Ничего
не помню, что там снилось прошлой ночью...
И надо ли шуршать и бередить
в молчащем подсознании крючочки
того что было-сплыло. Впереди —
тут целый день, заполненный делами,
придуманными, чтобы не скучать.
А прошлое... Да ну его! Облаешь
настырное, торчит из-за плеча
и так желает в мяско приодется,
окраситься в приятные цвета,
с упоротостью жадного младенца
всё дёргает и тычет неспроста
мелькая в непокорном настоящем.
Протискиваясь в сны бочком, ползком.
И с ним старья и хлама полный ящик,
тяжёлый, как застывший в горле ком...
Смердит подвалом, плесенью и пылью,
и пробивает запахом на чих...
Готово предлагать дары любые,
вот только бы впустили, чтоб всучить
ненужный этот груз с собой впридачу.
Ещё покуролесить, почудить,
к источнику припасть усталой клячей,
иссушенной кошёлкой в бигуди,
ворчащей о почтении к сединам,
и ждущей, что вот-вот рванёшься к ней,
как лампы раб во власти Алладина.
На каждую уступку всё борзей
и злее, и настойчивее стонет,
о тяжкой ноше высушенных лет.
И в траченной горжетке, как в попоне,
верхом на швабре, как на помеле...
К реальности пристроиться поближе,
упорно не давать себя забыть.
А время день за днём на нитку нижет
запутывая выдумку и быль...