Осень нехотя заговорит
На языке,
который мне неведом,
Расскажет,
как прощаясь мир
Столь равнодушно нежен.
Как потаённый лоскуток,
Что рвётся с происшествием минуты,
Как воспевание науке,
Закончится,
как воздуха глоток.
А чтобы отличить любовь в простуде
От едких слов,
до дыр в сердцах,
Она рождает то,
чего не видно в скуке,
Прощает то,
что невозможно осознать,
И принимает боль
и только от разлуки,
Всё остальное —
так себе,
игра.
Игра
© Copyright: Гиоргий Цакадзе, 2025
Свидетельство о публикации №125071804632
Свидетельство о публикации №125071804632
Рецензии